Любовь в любое время года

и знать не хочет про погоду.

И в декабре спасенья нет.

Войдешь в неё, не зная брода,

будь ты хоть дед седобородый.

Куда ж ты денешься, поэт?

***

Когда стихов нисходит манна

и строятся шеренги строк

поэт, в сетях самообмана

уверен, будто он Пророк.

Но мир устроен так жестоко

(А может, тем он и хорош)

что прочий люд словам Пророка

всегда не верит ни на грош.

***

Вольно ль художнику/поэту

законам всяким вопреки

миры бросать в реальность эту

лишь мановением руки?