И стало трудно думать прозой

и даже прозой говорить.

Багаж богаче год от года,

все реже в мыслях брань и дрянь,

все реже кажут нос с испода

невежество и графомань.

Я не витаю в эмпиреях

тачаю стих, как сапоги.

Есть зависть, но не жжет, а греет,

и понукает мне мозги.

Давлю из строчек без пощады

слова пустые, словно вошь.

И ближним не жалею яду,

и сам терплю и брань и ложь.

За кучу лет дошел к порогу

чтоб оглянуться и узреть:

— Стихи писались, слава Богу.

Дай Бог, чтоб так же было впредь!

***