Наблюдая за тем, как она с трудом режет мясной кусок, Варя подошёл к ней. Казалось, дело увлекало её, и она не просто с усердием, а с рвением рвала мясо на части.

— Мирта? — Спросил Варя.

— Чего? — Спросила девушка, увлечённая готовкой.

— С тобой всё в порядке? — Спросил он так, как будто что-то могло быть не в порядке.

Мирта сначала даже не поняла, почему он спрашивает её об этом. У неё были на месте руки, ноги, она могла двигаться и не была отравлена. Но потом до неё дошло, что он интересуется психическим состоянием, и успокоилась.

— В полном, — коротко ответила она, заморочившись с одним из кусков.

Варя присел рядом.

— И что ты теперь будешь делать? — Спросил он явно осторожничая.

Мирта скосила на него свой взгляд, но затем продолжила заниматься делом.

— А что изменилось? — Спросила она.

— Ну, — Варя замялся, — что ты будешь делать теперь? Когда…

— Когда что? — Резко спросила девушка.

— Когда твой отец умер, — наконец выдавил из себя Варя.

Мирта остановилась на мгновение и посмотрела на Варю весьма снисходительно.

— Мой отец не умер, — сказала она.

Хотела приняться за разделку, но, для уверенности, добавила:

— Его невозможно убить.

Варя явно не ожидал услышать подобное, поэтому на некоторое время задумался. А, когда понял, что, возможно, слишком рано обращается по этому делу, начал массировать свою переносицу, будто это позволяло ему думать. Мирта посмотрела на него, но решила, что ему пока не понять, и потом начала набрасывать уже нарезанные куски на решетку.

Мирта задумчиво смотрела на чёрную дымку, которая исходила из центра кратера. Вероятно, там до сих пор было жарко. Уж наверное! Сила взрыва была просто ошеломительная.

— Я скоро вернусь, — сказал Варя, но Мирта даже не посмотрела в его сторону.