— Откуда? – спросил я.

— Да из гонки наследования. Эти четверо в ней участвуют. Вялые какие-то. Не потянут. Будут одними из самостоятельно отказавшихся.

— А что… таких много? – я напрягся.

— За неделю после объявления Патриарха – уже процентов тридцать.

— Тридцать?! – я шокировался, - Да это одна треть от СОТЕН людей! Откуда у тебя такая информация?!

— Есть свои источники, - он махнул рукой.

Я покачал головой. Во дела. Мда-а-а… я ожидал текучки, но чтоб уже ТРЕТЬ…

Интересно, а высшие силы меня ещё не отстранили от гонки? Да не, вряд ли. Даже если за нами кто и наблюдает, то даже так меня вряд ли бы кто решил отстранить. Вот кто-кто, а я показываю буквально ВСЁ, что нужно Патриарху. Силу. Смекалку. Усердность. Немного шизы. Если этого будет не хватать, покажу Лизоньку – она как котёнок, а котят все любят. Сжалятся.

— Ты, кстати, думал, над дуэльным именем? – спросил бомж.

— М? Каким?

— Ну ты деревня, - покачал он головой, - А ты что думал, все под своими именами сражаются?

— Ну да…

— Нет конечно! Это дань традиции. Каждый дуэлянт выходит под другим, более пафосным именем. Что опаснее звучит, Вася или Годарт? Сервал? Райден? Обычно используют просто другие имена или фамилии. Типа в жизни ты один, на арене другой. Традиция. Патриархом пущенная, кстати – он так на дуэлях и назывался.

— И что… мне тоже надо?

— Желательно, - кивнул он.

— Ну… даже не знаю. У меня с именами всегда плохо было…, - я загрузился, - Не знаю… Амогус? Расист?

Бомж посмотрел на меня как на тупого грязного вонючего пьяного бомжа. Понимаю. Реально с фантазией плохо. Придумать сто и один способ убийства – легко. Придумать как выпутаться из ситуации – легко. Придумать имя – невозможно.

— Бога ради, больше не пытайся. Лучше попроси кого-нибудь, - мужик вздохнул и покачал головой.

— Может посоветуешь?

— Да хз…, - он пожал плечами, запрокинул голову и почесал бороду.