Качаю головой:

— Это они так сказали. Да и 365 наврать ничего не мешало.

— Пофиг, — гудит киборг. — Главное, мы прошли!

Не сговариваясь, дружно соединяем кулаки.

— Празднуете? — к нам подходит Жёваный Крот. За ним тянутся грустноватые Эбонитовые и такие же угрюмые Взгрелки.

— Было бы что, — ухмыляюсь я. — Финал-то ещё впереди.

— А кто-то обещал проставиться, если проиграет! — Куджо обличительно тыкает пальцем в Крота.

— Не то чтобы обещал… — пытается отпереться тот. Потом тяжко вздыхает. — Ладно, с потенциальными победителями всегда лучше дружить. Проигравший платит дважды. Идём.

Мы продвигаемся к выходу, когда сбоку ко мне подступает массивная фигура. И хорошо знакомый голос внушительно произносит:

— А вас, Джеймс Блэт, я попрошу остаться.