— Что это за старик с охраной?

— Это Леня Скрипач, — затараторил Кила, глядя, как я перебираю ему пальцы. — Он местный авторитет. Держит район.

— Как его найти?

— Я не знаю. Он сам появляется, когда ему надо.

— Эх, лжец! Лжец! — хмыкнула Лора.

Следом жирный палец хрустнул и загнулся в другую сторону.

— А-а-а-а-а! — завизжал горе-бандит. — Ты сломал мне палец, сука!

— Мы же играем, — спокойным тихим голосом сказал я. — Ты проиграл.

— Но я сказал правду!

— И снова ты проиграл.

Еще один палец оглушительно хрустнул — забегаловку заполнил крик боли. Не собирался я убивать этого червяка. Так и быть, отделается парочкой сломанных пальцев. Не хватало еще руки об него марать.

— Еще восемь попыток, выдержишь? — ухмыльнулся я и схватил следующий палец, толстый как сосиска.

— Ладно-Ладно! Я все скажу! — чуть ли не плача, сказал Кила. — У него офис в районе рынка. Заведение называется «Камертон»!

— Не врет, — подтвердила Лора. — Сломай ему еще парочку, милый. Чтоб навсегда запомнил, как связываться с аристократами.

— «Камертон»? Вы там что, оркестр собираете? — усмехнулся Антон.

— Ладно, свои сардельки ты спас, — кивнул я. — Считаю до трех, и если ты еще будешь тут, то до конца жизни не сможешь держать даже ложку. Раз!

Не успело с моих губ сорваться «два», как жирдяй подскочил и с завидной прытью покинул помещение через запасной выход.

Не теряя времени даром, мы с Антоном пошли в местный туалет и попытались наскоро отмыться от крови, но не особо получалось.

— Ты не знаешь, как отстирать кровь? — нервничал Антон, затирая рукава когда-то красивой куртки.

— Ох, легче просто выкинуть… — вздохнул я.