– Беги к причалу! Я задержу дроидов! – орёт он, срывая горло, подлетев ниже и чуть высунувшись из кабины. Дроид не дожидаясь атаки, открывает огонь по беспилотнику. Подошва кед удерживает меня с секунду, словно бы она слилась с каучуком прорезиненной поверхности покрытия. Всё происходящей выглядит проступающими бензиновыми пятнами реальности на мутной глади мыльного пузыря моего сна. Нет, я в реальности. Определённо это не сон. Надо делать ноги. Мысленно растапливаю резину между подошвами и покрытием и отрываю, разворачиваясь поднимаю свою правую толчковую ногу. Мчусь в сторону причала. Перекрёстный огонь. Свист снарядов. Металл разрушает металл.

– Ты чего там? – ворчит Раварта сдвинув домиком щетинки своих бровей, когда я подбегаю к выходу к причалу. – Давай скорее! Нужен ключ!

Свист пуль словно стихает за спиной. На лице Раварты животный испуг.

Я поворачиваюсь и вижу, как беспилотник накренился, из его кабины вырываются языки пламени. Аппарат стремительно несётся к поверхности платформы. Когда он почти врезается в землю, дроид рывком наскакивает на аппарат и вцепляется своими щупальцами в металл корпуса. Кажется, что ещё чуть-чуть и дроид издаст звук, которым обычно пугают своих соперников хищники. Но этого не происходит. Груда металла врезается в землю и несётся на нас. Спина делается каменной, а плечи и руки немеют от ужаса. Десятки мыслей успевают пронестись в это мгновение. Я почти не знал этого бравого парня, нет уже далеко не парня, но мне всё равно жаль. Зачем он отдал свою жизнь? Во что он верил? В нас? В двух переросших подростков с необъятными амбициями? Было бы смешно и сладко, если бы не было так печально и горько.

– Бежим! Трэй! Сюда! – Раварта хватает меня за руку, и дёргает в сторону. Я с пересохшим горлом припускаю вперёд. Мы резко сворачиваем влево и несёмся к спусковому пирсу. Здоровенная чуть сплющенная то ли машина, то ли лодка, похожая на лягушку ждёт нас. Это и есть аквашаттл. Обувь чуть скользит по небольшим пупырышкам, обрамляющим прорези кружочков в металлической пластине пирса. Раварта быстро шагает вперёд. Под её спутавшимися волосами на рубашке начинается основание мокрого треугольника. Соли пропитали и мою рубашку. Ветер с океана холодит, заставляя помёрзнуть кожу, в тех местах, где к ней прилипла мокрая рубашка. Пока Раварта стягивает с меня, висящий на цепочке шестигранный цилиндр, я осматриваюсь. Слева запруда из покосившихся деревьев. Их кроны ещё зелёные, но кое-где уже затаились желтоватые мазки-штрихи вытянутых листочков. Вода коричневая, мутная, словно со дна кто-то выталкивает наверх тонны ила и песка. Раньше здесь была суша, поля и холмы, сейчас всё залито прибывшей к осени водой.