Я закрыл дверь. Через пару мгновений с другой стороны заскребли ее когти с облезшим шеллаком за полторы тысячи рублей.
— Ну зашибись вообще, — сказал я.
— Да, приплыли, — согласился Димон. — Чего делать-то теперь?
— Что делать, понятно, — сказал я. — Только давай ты. Я б не хотел.
— Угу, сделаю, — сказал он.
Я открыл дверь, и он сделал.
"Вы провалили квест "Спасение любимой женщины" и получаете дебаф "постоянное чувство вины". Все ваши характеристики снижены на полтора процента".
Ну не свинство ли?
В подавленном состоянии я нашел другой туалет и привел себя в относительный порядок. На душе было муторно, в голове — пусто. Но, судя по всему, подсознательно я был готов к такому исходу, поскольку…
Нет, фигня.
Не был.
Переколотив все зеркала, с десяток ноутбуков в опен-спейсе и вдоволь пошвырявшись мебелью в стены, я немного пришел в себя и снова отправился в туалет, чтобы смыть кровь с костяшек пальцев.
На сей раз, мою собственную.
За это время Димон успел спуститься на первый этаж, забаррикадировать входную дверь на предмет незваных гостей, найти щитовую и запустить резервный генератор, так что теперь в здании можно было включить пусть тусклый, но все равно свет.
Главное, чтобы зомби на него не слетелись.
Сам Димон обнаружился на первом этаже, в комнате охраны. Он лежал на раскладушке, жрал очередной сникерс и пытался включить портативный телевизор, призванный скрасить охранникам их тоскливые серые будни.
— Ты как? — спросил он.
— Так себе, — сказал я.
— Какой теперь план?
— Наверное, здесь заночуем, — сказал я. — Неохота мне сейчас по ночным улицам шляться.