Нет, мои потребности в данном случае — тоже необходимость. Но чёрта с два я Магистра в этом убедю. И даже убежу — всё равно чёрта с два.

— Ладно, Безмолвный. Скоро буду. Проблемный ты слушатель, — озвучил Магистр и разорвал связь.

Так что справедливо ответить, что Академия Пилотирования Инвиктусов Вирде Грамен — мягко говоря, ТОЖЕ проблемное место я не успел. А подумав, решил не вредничать. Ну, всё же, я Магистра, занятого дядьку, несколько некондиционным способом использую. Он вроде как несколько для иного предназначен. Я проверял, в Уставе Академии не было.

А через денсяток минут мне на браскомм пришёл вызов.

— У тебя я, около ангара. Что у тебя тут творится-то? — бурчал магистр, явно растерянным голосом. — Я тут… Да отойдите!!! — рявкнул он явно в сторону. — Я тут проверил кое что, даже допрос провели… Впрочем, раз уж я тут — впускай.

— А вы точно у ангара Бронзового?

— Точно! И чего ты дурацкие вопросы задаёшь? И что у вас тут творится⁈ Отойти от дверей ангара! — рявкнул он явно на фанаток.

Ну а я, мысленно вздохнув, приоткрыл створку ворот. Магистр, недоумённо оглядываясь, протопал в ангар, а я быстренько прикрыл ворота, подперев их спиной. Мелочь, но спокойнее.

— Ничего не понимаю! — пробасил дядька, подкручивая ус. — Так, ладно, показывай, — обратился он ко мне.

— Бронзовый, дай голопроекцию раскладов с Димахера, с учётом щитов.

— Раскомандовался, — заворчал Бронзовый. — На! И приветствую, Магистр, — соизволил он поздороваться.

— Приветствую… — рассеянно кивнул Магистр, вглядываясь в голосхемы. — Да, именно про это я и хотел сказать: оператора щита проверили, допросили с препаратами. Случайность, такое бывает. Академия официально приносит вам, слушатель Безмолвный, свои извинения, — официально озвучил он. — И что ещё?

— Всё, — развёл я руками.

— Безмолвный, — нахмурился Магистр. — Эти схемы можно было передать даже браскоммом, не говоря о терминале. Ты меня зачем позвал⁈

— А если покушение⁈ — честно лупал я глазами. — И вулканист или ещё кто…

— Врёшь ведь, — проницательно прищурился на меня дядька. — И девицы ещё эти…хе… Гы-гы-гы!!! — заржал сволочной Магистр, чуть ли не на пол падая.

И ржал, блин, до слезы из живого глаза! Хоть не до смазки из боевого импланта, и то хорошо!

— Поклонницы? — проржавшись до возможности членораздельно говорить, уточнил дядька, тыкая в дверь.

— Ну да, они.

— А я предлагал дурацкому Галену смазку. Для защиты и предохранения деталей, подвергающихся нагрузке трением! — вредно буркнул Бронзовый.