Я убийца. Я недостоин того, чтобы жить.

Я брел, спотыкаясь и падая. Куда мне идти отсюда? Куда мне вообще теперь идти?

Решение пришло само. Все это надо закончить. Закончить сейчас, пока из-за меня не погиб еще кто-нибудь. Мне незачем жить. Я доказал это, доказал неоднократно.

На дороге валялся окровавленный кусок веревки. Я понятия не имел, как связывать петлю, но это и неважно. Разберусь, я умный. Должно быть, умирать больно. Веревка врежется в шею, я начну конвульсивно дергаться, язык вывалится и посинеет. Ну и пусть, через минуту все закончится. Жить я больше не могу и не хочу.

Я сложил концы веревки вместе, неумело попытался скрутить петлю. Кажется, как-то так. Справа кто-то застонал. Чуть слышно.

Я обвел улицу тупым взглядом. Под обломками того, что когда-то было лавкой бакалейщика, шевелился старик. Точнее, не старик, примерно ровесник отца, со смуглой кожей и в рваных дорогих одеждах. Неужели кто-то выжил в этом кошмаре? Я опустился рядом с ним на колени.

- Мужик, вставай.