- Ну подумаешь, я налил, - подает голос ещё один персонаж. Молодой, конфетно-красивый, возраст слегка за двадцать. - А чего оно... пиликало противно? Пока пустая, пиликало. Как полную фляжку в ту ячейку сунул, перестало пиликать. Море рядом - налил, да поставил. Нормальный ход!

  - И я так сделал, - подхватывает его слова кто-то невидимый. - Точно, противный звук. Зубы ноют!

  - И я тоже. Правильно, так и было! - подхватывает следующий голос. Да, дружно сориентировались. Словно сговорились. И что теперь? Думаю, понимают - случилось нечто важное. Действительно важное.

Смена кадра. Вид сверху. Туристы сгрудились вокруг открытого шкафа. Самого близкого к обрезу воды. Удобного. Тот, где лечили барышню с порезанными ногами, далеко, на солнцепеке. А этот в удобном месте. Потому и раскулачили. Как бар из незапертого номера в гостинице. Чего же теперь удивляться?

Смена кадра. Типа, панорама. Оказывается, народ подтянулся обратно. Собрались, как по команде. В центре привилегированная публика. Остальные короткой дугой, охватывающей их со стороны лагуны. Эскортницы вместе со скамеечками уже дезертировали на периферию. Смешались с "пионерами"... Пока не внешне, но организационно. По небу высоко и быстро проносятся рваные клочья облаков. Внизу тихо... Даже пальмы не шевелят листьями. В отдалении взмывают снежно-белые султаны пены над скалами рифов.

  - Так есть на этом острове нормальная питьевая вода?! - оп-па, туристы уже попробуют качать права.

  - Разумеется! - бородатый пилот отвечает странно спокойно, вообще без эмоций. - В опреснителе!

  - Тогда почему во всех флягах соленая, морская? Трудно было её заменить? - это уже седой шулер.

  - Кому это трудно? - вопрос пилота, такой же бесстрастный, звякает... холодом антарктического льда.

  - Как кому? - удивляется шулер. - Обслуживающий персонал базы мышей не ловит! Мы же с вами официально, - оборачивается к социологу, - сразу договорились о равных правах!

  - Вот именно, - от айсберга откололся кусок и рассыпался, громыхая мерзлыми осколками, - равных!

  - То есть… - шулер смущен, глаза его начинают бегать по сторонам. - Но кто-то же убирает тут мусор!

  - Ветер! Дождь и ветер, - слова пилота падают размеренно, отстраненно. - Штормит здесь регулярно. Каждую неделю... Иногда чаще. Любые незакрепленные предметы уносит в океан. Скорость ветра до 40 метров в секунду - не редкость. Бывает и сильнее... - эге, а 40 метров в секунду - это 144 км/час. Ураган!

  - Вы намекаете, что воду во флягах из вашего пляжного бара мы должны были заменить сами?