— Знаете, Бриджит, вы по-прежнему здорово пахнете, — говорю зачем-то.

— Вижу, вы меня узнали. Как вас зовут?

— Ивен Трюдо, мисс Каховски. Третий взвод роты «Альфа» Третьего…

— Это лишнее, — останавливает она. — Достаточно имени.

— Глупо звучит, но я рад, что вы сумели выбраться из лагеря, Бриджит.

— Это было что-то ужасное, — признается она. — Нас лапали все, кому не лень. Кормили раз в день какой-то баландой. По малейшему поводу били прикладами и ногами. Спали на земле. Я пробыла там целую неделю. Потом едва уговорила дознавателя связаться с пресс-центром группировки. Тогда нас вытащили. Мне кажется, что я пробыла там целый год.

— Война — жестокая штука, мисс. Вовсе не то увлекательное приключение, как вы пишете, — говорю, чтобы что-то сказать.

— Как странно. Мне даже не хочется вас убить, Ивен, — говорит женщина отстраненно.

— Так бывает, Бриджит, — заверяю я. — К тому же смерть тут — не наказание.

— Представляю себе, — говорит она.

— Не мелите ерунды, Бриджит. — Она удивленно смотрит на меня. — Вы не можете этого представлять.

— Вы так думаете?

— Уверен. Зачем вы решили поболтать со мной? Эти типы из Безопасности вам теперь из пресс-центра высунуться не дадут.

— Плевать. Все равно нам тут лапшу на уши вешают. Настоящая война где-то там. Какая разница, откуда врать?

— Вам так хочется написать правду, Бриджит?

— Иногда, — тихо говорит она.

— Думаете, кому-то в мире интересна эта кровавая грязь?

Она пожимает плечами:

— Надеюсь.

— И вы полагаете, что ваш материал пропустят? Не смешите меня, мисс. Зачем вы тут? Хотите отомстить?