– Эй, Сергей… – дверь распахнулась, и в нее заглянул чернявый смуглокожий человек, – Авраменко! – прикрикнул он, поняв, что его не слышат.

– Д-да?

– Зайдешь ко мне через полчаса. Разговор есть интересный.

– Хорошо.

Смуглый исчез.

– Ну, Серый, ты попал, – присвистнул Роберт, – Надеюсь, ты через рабочую капсулу по Амстердамским шлюшатникам с трансвеститами и фурриотами не ходил? И корпоративные секреты налево не сливал?

– А кто это такой вообще? И куда мне идти?

– То есть с Цербером ты еще не знаком? – Костя вздохнул, – Счастливый ты человек!

– Или наоборот, несчастный, – в руке Роберта появился второй бутерброд, – Это Мигель Русес собственной персоной. Премерзкий испанец из Виртукомовской эСБэ. То есть глава мефтной Флужбы Бефопафнофти.

– И зачем я ему нужен?

– А френ его фнает… Мофет, дафно никому ифолки под нофти не фагонял.

– Хрен его знает. Может, давно никому иголки под ногти не загонял, – любезно «перевел» Костик невнятное бормотание товарища. Вернешься – расскажешь, самим интересно.

Через полчаса Сергей Авраменко постучался в дверь с «говорящим» номером 404.

– Можно? Вы просили…

– Ты опоздал на полторы минуты, – крутанулся в старомодном кресле итальянец, разворачиваясь лицом к двери, – Входи. Присаживайся.

Гейм-дизайнер молча опустился на предложенный стул.

– Ну?

– Да?

– Чего пришел?

– Так вы же сами сказали…