«Ты знаешь, — сказал Зики, — по-моему, эти жуткие кошмарные штуки и есть наши предки. Просто здесь дыра между старым миром и новым. И никакого Города-за-Дамбой нету».

Конечно, он был прав. Но я все равно сказала: «Неужели мы были такие?»

«Не мы, — уточнил Зики. — Полумы. Пройдут тысячи лет, и у человеков будет столько голов и рук, сколько они хотят, и они научатся уважать жизнь в каждом камне».

«А если не научатся?» — спросила я.

«Считай, что научились. Ведь мы с тобой существуем. Даже если мы существуем вопреки их желанию — всё равно нас создали они. Они наши предки. И мы не должны осуждать их. Пусть живут».

«Конечно, пусть живут», — вздохнула я.

Да, мы могли бы стереть этот город в два плевка. Ну и что, он тысячу лет назад. Но разве можно сломать то, что не сделал?

Я подумала, что завтра, например, в этом месте может вспыхнуть война реальностей, и никто больше не найдёт дорогу в Город-за-Дамбой. Потому-то я и записала эту историю. Вдруг мы последние, кто видел предков? Они так изменили мир, что порой хочется войти в их время и тоже поменять им кое-что… Но, боюсь, никто не в силах ничего изменять в лучшую сторону. По крайней мере, в школе нас учили, что менять каждый вправе только сам себя. А по-другому — хочется, но просто не бывает.

Мы с Зики ещё чуть-чуть постояли на холме над Городом, держась за руки, и стали спускаться вниз.

Ведь чтобы подняться, нужно пойти вниз, не правда ли?