— Не знаю что?

— Ты приемный!

— Да быть такого не может. Что ты мелешь. Я похож лицом на отца, у нас почти одинаковое телосложение, вот только я выше его на пятнадцать сантиметров.

— Ну, понимаешь, тебе подобрали похожих родителей. — человек кашлянул. — Ты никогда не задумывался, почему же у тебя такие пожилые родители? И сестры старше на пятнадцать лет.

— Я… мне не очень интересно… как тебе можно верить?

— Да и еще, ты родился в двадцатом году. Во время кризиса, пандемии, у старых родителей, у которых то и с прежними детьми были проблемы.

— Родителей не выбирают.

— Ну… я бы так не сказал. — воображаемый отец подкинул меч. — Все можно выбрать, даже их.

Меч возвратился ему в руку, точно в ладонь, хотя еще несколько мгновений назад я отчетливо видел, что он отрежет ему руку.

— Эй, а что за меч такой? Мне показалось, или он специально к тебе возвращается. Тогда, когда я его уронил — он по случайности попал тебе в ладонь. Сейчас чуть не отрубил руку, но все же докрутился.

— Тебе он интересен?

— Ну да. Это же крутой меч. Почти такой же, как и те, что я раньше встречал — «Наследники лорда». Знаешь о таких?

— Оу. Да ты обладатель одного из оных? Хм… правда я не вижу за тобою меч. Что случилось?

— Его отобрала… одна моя знакомая.

— Понятно. Ну не беда. Если меч твой — то он вернется к тебе.

— Эм, что?

— Хочешь я его тебе покажу? — говорил тот.

— Давай.

Человек поднял меч над собой, сантиметрах в десяти. Лезвием вниз. И опустил.

Я не понял, что произошло, но, видимо, меч опять не дал ему порезаться о себя.