— О какой девушке? — отводит глаза.

— Да откуда же мне знать, — смеюсь. — Это же ты переживаешь, что она о чём-то узнает.

— Ни о чём я не переживаю, — бормочет, не поднимая взгляда.

— Антер… пожалуйста… Ты же не думаешь, что я как-то буду это использовать против тебя? Я же абсолютно искренне…

— … хотите меня с кем-то свести?

— Почему свести? — недоумеваю.

— Простите.

— Так, давай сначала, — говорю. — Мне показалось, что ты… был влюблён и есть девушка, с которой тебе было бы приятно встретиться… ну, если бы она не знала о том, что с тобой происходило в последние годы. Так?

Пожимает плечами, как-то неуверенно. Что-то я и сама уже не рада, что начала этот разговор. Лучше бы мне не знать… не сейчас. Как-то чересчур больно и тяжело. Но раз начала, нужно же довести до конца. Может, он правда страдал тут всё это время, что не видится с ней.

— Антер…

Антер

За что ж ты так издеваешься надо мной… Что ты хочешь услышать? Если бы я ещё понимал, что тебе нужно, если бы знал, как ответить, чтобы ты прекратила. Девушку какую-то придумала… Ну да, есть одна девушка. Которая никогда не посмотрит на меня как на равного, от которой я, возможно, и хотел бы скрыть хоть что-то, да не смогу.

— Что, госпожа?

— Ну не надо госпожи. Я же искренне…

— Нет никакой девушки, — говорю. — Не было.

— Так ты переживал — просто, гипотетически? — улыбается.

— А вы смогли бы? — не выдерживаю. — Зная то, что знаете вы, видя то, что видели вы — смогли бы полюбить такого, как я?

— Вопрос в том, смог ли бы ты простить мне то, что я видела и знаю. И… всё остальное.

— Кто я такой, чтобы что-то вам прощать? — говорю. — Рабы на то и существуют, чтобы ноги о них вытирать, это всем известно.