Григ встал в одну из очередей, которая шла довольно быстро. Перед ним дружески болтали двое парней, вот эти, судя по всему, уже вполне призывного возраста…

– Куда хочешь попасть? – спросил один, рыжий и веснушчатый, скорее рыхлый, чем крупный.

Его собеседник, рослый и по-настоящему накачанный темнокожий парень белозубо улыбнулся:

– В Афганистан!

– Ты чё, псих? – поразился рыжий. – Оттуда в цинках возвращаются! Я бы на кухню хотел попасть, хлеборезом!

Негр нахмурился, пытаясь осмыслить.

Григ меланхолично подумал, что эти молодые парни на самом-то деле не очень молоды. И совсем не ровесники. И не соотечественники.

У русских и американцев в разные годы были свои Афганистаны.

Они не мечтают о войне. Это война не отпускает их.

Сейчас простецы поймут, что принадлежат к разным сторонам – и их начнёт клинить. Их сны превратятся в кошмар и затронут всех вокруг.

– Ребята, ребята, не знаете, в подводники набирают? – быстро спросил Григ.

Парни обернулись к нему. Рыжий нахмурился.

– А у тебя что… с руками?

Тьфу. Он забыл вернуть себе руки!

– В хлеборезку затянуло, – сказал Григ.

Рыжий помрачнел.

А вот с чернокожим творилось что-то странное. У него задрожали губы, всё лицо обвисло, состарилось, в волосах пробилась седина. Странно, не такой уж он должен быть старый… Парень попытался поднять руки – от плеч свисали пустые рукава рубашки.

Он беззвучно зарыдал.

– Оставить, боец! – рявкнул на него Григ, наседая, стремительно становясь выше и, для авторитетности, темнея кожей. Теперь он был сержантом, настоящим американским сержантом из голливудских фильмов, внешне суровым, но в глубине души добрым и даже нежным.

То есть таким, каких на самом-то деле очень немного.