— На машине?

Вместо ответа, тот лишь покачал головой и добавил:

— Посиди немного, память она не сразу возвращается. У меня так же было.

Уставившись в костер, Стас попытался собраться с мыслями. Выходило плохо. И все же — вот он, вот лес, мужик вон сидит, кол точит, а он, Стас, на даче с друзьями был… Да, точно был, а потом в Москву возвращались… И снова перед глазами возникло залитое дождем стекло и удар. А у мужика вот мотор…

— «Это что, я умер?» — Мысль, почему-то не страшная, а какая-то отстраненная, промелькнула… и снова вернулась. Нет, он знал, что люди иногда погибают, но это где-то там, это не он… В душе родился крик, но, так и не вырвавшись наружу, сжался в груди комком отчаяния.

А произнести, да что там произнести, выдавить из себя удалось лишь тихое:

— Это мы что, того, что ли?

— Да, похоже, того, — как-то уж слишком спокойно ответил мужичок, — но это не самая большая наша проблема.

На это Стас ничего не ответил, лишь ошарашено уставился на мужика.

— Что это? — спросил тот, протягивая Стасу нож.

– «Кто-то, похоже, не только умер, но еще и с катушек съехал. Да… это реально проблема» — мелькнуло у Стаса в голове, но вслух он ответил:

— Нож.

— И больше ты ничего не видишь? — подозрительно спросил мужичок.

— А что я должен видеть? — не менее подозрительно ответил Стас, подумывая, а не рвануть ли ему сейчас подальше от его нового знакомого.

— Рубаху задери, — вместо ответа предложил тот.

Предложение было странным, особенно учитывая протянутый в его сторону нож, но спорить Стас не решился. Кто его знает, что там у сумасшедших на уме? Он медленно приподнял край рубахи.

— Сумку на поясе видишь?

А ведь и верно, на поясе болталось что-то вроде поясной сумки.

— Можешь не пытаться ее открыть, я уже пробовал. А вот заглянуть в нее мысленно попробуй.

Стас хотел было спросить: «Как это?», но стоило ему лишь подумать о содержимом и перед внутренним взором словно голограмма открылась. В сумке лежали: нож, топор, кусок веревки, огниво, десяток бутербродов, фляга и какие-то зелья.