— Биатлонисты — это те, из кого делают киллеров? — осторожно интересуюсь обернувшись. Ветер сейчас совсем не сильный и кричать не приходится.

— Ага, — улыбается, выпускает меня на секунду и убирает с глаз волосы. — Мне предлагали. Как только чемпионат Европы выиграла — сразу предложили.

Шутит? Смотрю на неё пытаясь понять.

— Серьёзно. Раздался звонок. С просьбой пообщаться. Посидеть в кафешке по важному делу. Тип сказал что он из органов.

— Из органов? — глупо не догадываюсь я.

— Ну да. ФСБ. Ну и посидели.

— И он прямо так и предложил? — офигеваю я.

— Ну не прямо, но такие прозрачные намёки не спутаешь.

Одуреть. Живёшь тут и не подозреваешь что некоторые мифы — совсем не мифы.

— Согласилась?

Смеётся.

— А как ты думаешь?

— Думаю, нет.

— Правильно думаешь, — она обхватывает меня двумя руками и сердце начинает биться слишком сильно… так сильно что Фарго замечает, оборачивается и удивлённо смотрит на меня…

Нет, про Фарго я пошутил, конечно.

— А парню сказала что будешь с нами? — спрашиваю. Мне кажется что мою хитрость никто не заметит, но нет — она только веселит Веру.

— Мог и бы просто спросить — есть у меня парень или нет.

— А что там в сумке? — показываю на чёрный чехол на плече Веры. Чёрный с ярко-жёлтой каймой и надписью FISCHER.

— Винтовка. Моя винтовка.

Точно. Там где биатлонистка, там и винтовка.