* * *

Оглядываюсь. Вокруг бескрайняя выжженная равнина, от горизонта до горизонта. И солнце – оно будто утонуло в крови. Багровый туман,густой, вязкий и, кажется, живой – в нём здесь плавает всё.

Пустая равнина, на сколько хватает глаз, на которой ничего кроме странных каменных сооружений, похожих на заброшенные порталы.

И ветра.

Ветра, который пахнет кровью.

А еще – печь, прямо передо мной. Огромная, из чёрного метала, с решёткой вместо дверцы. И в этой печи бьётся пламя, очень сильное пламя. Оно похоже на большого злого зверя, которого с трудом удерживает металл печи. Зверя, тысячи языков которого лижут прутья решетки, обещая дотянуться до любого, кто подойдёт слишком близко.

– Это смерть? – спрашиваю я сам себя.

– Да, – отвечает голос того, кто только что меня прикончил.

– Мне не нравится здесь, – признаюсь.

– Ты ненавидишь меня?

– Нет. За что?

– Ну, например, за то, что я убил тебя.

Оглядываюсь, чтобы понять откуда всё-таки идёт этот голос.

– Нет. Всё честно. Я оказался идиотом и подпустил тебя слишком близко. Поделом.

– Скольких ты убил?

– Не считал.

– Зато я считал. Восемьсот девяносто три. Твои руки по локоть в крови, Иниро.

– Ты будешь читать мне мораль?