– Слышишь меня?

Рыцарь кивнул.

– Чей это меч? Почему вы гонитесь за ним?

– Ничей, – выдавил рыцарь клекочущим голосом. – И общий. Служи…

Элим села рядом:

– Он выживет?

– Я, конечно, не лекарь, но… – Барв нажал на нагрудник, и через стыки полилась кровь. – Нет.

– Сколько вас, дураков, гонится за нами? – спросила Элим.

– Много… – На зубах рыцаря блестела кровь.

– Зачем? – спросил Барв. – Что такого в этом мече?

– Служи… – Жизненные силы покидали рыцаря. – Имена.

– Проклятье, – ругнулась Элим.

Барв вопросительно посмотрел вверх. Когда он снова опустил голову, рыцарь уже не дышал, его глаза остекленели. Барв опустил забрало и поднялся на ноги. Он испытывал необыкновенную бодрость и почти не ощущал ран и ушибов.

– Что еще он сказал? Я ничего не упустил?

– «Служи», – ответила Элим. – Он имел в виду Служитель, двуручный меч, с которым сбежал Панцштотт. Это легендарный клинок, который получает в награду победитель Большого Турнира раз в тысячу лет. Древняя традиция Вольной Марки. Проклятье. Только подумай, штуковина лежала на пьедестале перед тысячей глаз, и он все равно ее сцапал.

– А что за имена?

– Тоже традиция. На мече выгравированы имена всех победителей.

– Смотрю, ты знаток истории Большого Турнира.

– Отличное место для кражи. Прямо-таки буфетная стойка. Ну, теперь-то уже нет. Больше не смогу показаться там, с каким бы акцентом ни говорила. Они будут гнаться за нами, Барв.

– А если поймают и увидят, что меча нет?