«Ещё бы, двадцать лет жить с мужем-пьяницей», — размышлял убийца о своей покойной матери, — «Научишься тут терпеть».

Сам же Зороф оказался не таким терпеливым. Несмотря на поучения матери, однажды он собрался с духом и избавил свою семью от этой проблемы. Яд в отцовской выпивке, со временем, сделал своё дело и, казалось, жизнь должна была наладиться, но что-то получилось совсем не так. Мать так и не простила Зорофа за этот поступок. И уже никогда не сможет.

Но всё это уже давно в прошлом. Нет нужды ворошить старые воспоминания, от которых нет никакого проку. Прямо здесь и сейчас, есть лишь жертва и её охотник.

Но главное не спешить, выждать момент, убедиться, что вокруг никого нет. А что если этот пьяница на самом деле подсадная утка? Всего лишь приманка, а где-то рядом затаились стражники с оружием наготове.

«Жди», — убеждал себя Зороф, сверкая глазами на потенциальную жертву, — «Не торопись», — в памяти вновь всплыл образ болтающегося в петле тела. Сильно зажмурившись и глубоко вдохнув, убийца прогнал видение из головы. Морской воздух помог прояснить голову и Зороф вновь сосредоточился на своей охоте.

До рассвета четыре часа — времени предостаточно. Главное не упустить жертву, чтобы не пришлось искать новую. Зороф был уверен, глядя на свои дрожащие пальцы, что не переживет завтрашний день, если сейчас кто-то не умрёт от его ножа. Перспектива всё воскресенье проваляться в ломке его вовсе не прельщала. В понедельник идти на чертову работу. С одной стороны, и хрен бы с ней — забивать скот можно и трясущимися руками, но Зороф не был уверен, что заодно не прикончит и ещё кого-нибудь.

«Всё. Пора действовать», — от макушки, по всей голове разлилась прохлада, словно сверху полилась струя ледяной воды. Так всегда бывало перед убийством, и Зороф считал это хорошим знаком. «Охладив» разум, убийца стал приближаться к жертве. Скрываясь за складами, перебегая от укрытия к укрытию, Зороф быстро сокращал расстояние. Луна свидетель, эта ночь будет удачной.

До жертвы оставалось метров десять, не больше. Пьяница даже не подозревал, что через несколько секунд его жалкая жизнь оборвётся. Осталось лишь выскочить из-за угла и нанести удар.

Зороф достал свой нож — самодельный, с деревянной ручкой. Таких у него было навалом — делал от безделья, руки занять. Такой и выбросить не жалко и заменить нетрудно. Держа оружие обратным хватом, убийца приготовился к атаке. Пьяница через несколько шагов поравняется со своим палачом, и дело будет сделано.

«Ещё чуть-чуть», — притаившись за углом, Зороф ждал, прислушиваясь к шагам. Всё ближе и ближе. Пьяница едва переставлял ноги. Подошвы его ботинок шаркали по земле совсем близко. Но вдруг звук шагов прекратился. Зороф вздрогнул от неожиданности, пытаясь понять в чем дело. Возможно его заметили, но как? Чем он себя выдал? И почему, раз такое дело, пьяница не улепётывает прочь?