Только вот сейчас мы — два овоща. Что мы ему сделаем?

«Думай!», — я чувствовал, как Август не сводит с меня глаз, — «Что сейчас-то делать?! Что будет рациональней?»

Отдать? Сражаться? Просто уйти?

Или…

Точно. Твою мать, точно ведь! Допустим, Август — первый сильный маг, которого почувствовал Митя. Второй — тот некромант, который воскресил трупы. А третий кто? А судьи-то кто?!

Кто ещё придёт на побоище, где есть некромант? Или кому не плевать на земли рода Элерс?

И словно ожидая лишь этих мыслей, пространство передо мной сворачивается в алую точку и формирует воронку, из которой, разгоняя вокруг себя воздух, появляется знакомая фигура.

Среднего роста, с ухоженной бородкой, в чёрном костюме да с серебряной тростью.

Аргус Рейвиль.

— Чё за говно вы тут устроили? — первое, что сказал он.

Да, точно он. Дед опять забыл выпить таблетки.

Доспех Короля остановился, и… цыкнул? Или мне послышалось?

В любом случае, планы Августа развалились с приходом владельца похоронного бюро.

И знаете… как же дышать стало легче. Ух, сука. Аж прохлада по всему телу. И сразу вечер светлее стал, и на душе приятней.

Когда на тебя движется железная махина, а за спиной ни капельки сил, твои люди и девчонка, которая вообще впервые дерётся, хочешь не хочешь, но начнёшь задумываться над самыми ужасными вариантами.

Например, намеренно потерять сознание.

И ведь реально, что произойдёт, если я снова отключусь? Убью своих родных? Ещё сотню тысяч других людей?

Или никогда не проснусь?

Прошлый опыт показал, что сознание терять нельзя. Но видит бог — это единственный вариант, до которого я додумался, кроме позорного побега.

А тут бац, и Аргус.