Аура нерешительно шагнула ей навстречу. Остановилась. Затем, поборов робость, подошла еще ближе. Они оказались лицом к лицу.
– Старец много рассказывал о тебе, – начала Иннин. – О том, кто ты. Мне не терпелось наконец с тобой познакомиться.
Аура недоверчиво разглядывала ее:
– Ты не богиня.
– Иногда лучше, чтобы люди так считали.
– Значит, Иннин не настоящее твое имя?
– Оно давно стало настоящим.
– А как тебя зовут на самом деле?
– Не помню, – пожала плечами Иннин.
Разве можно забыть свое имя? Аура словно уперлась в непроницаемую стену, за которой – неизвестность. Ведь то же самое может случиться и с ней…
Ей вдруг стало жалко эту девушку. Выходит, возраст – тысячи и тысячи лет – делает человека божеством в глазах других? Люди надеются, что и сами когда-нибудь будут жить вечно?
Неужели так и рождаются боги?
Иннин улыбнулась, покрутив брошь на платье. Ее она тоже сделала из костей.
– Я многое забыла. Не все, но многое.
– Ты помнишь, как стала такой, как сейчас?
Ауре стало не по себе, она будто говорила с ребенком. Если Кристобаль не дурачит Ауру, в мире нет никого старше этой девочки!
– Как я стала… – задумчиво повторила Иннин. – Конечно.
– Ты расскажешь мне? Ты же для этого позвала меня? Поговорить?
– Таких, как мы, мало.