— Да. А что?

— Это же «Костер», он не для простых смертных. Давай я тебя прям к крыльцу подкачу.

Разумеется, господин Цветаев, граф, прости господи, де Шемпле, уже ждал его.

Зал был освещен матовым рассеянным светом, столы покрыты скатертями горчичного и мятного цвета. Белые салфетки. Шкафы с книгами — потертые корешки едва виднелись в полумраке.

Они сели за стол с горчичной скатертью.

— Можешь взять что хочешь, — усмехнулся Цветаев, — ты выглядишь каким-то недокормленным.

Кир хотел взять стакан воды. Потом вспомнил, что в подобном заведении вода может стоить дороже, чем кофе. И заказал эспрессо.

Граф же взял для начала камчатского краба с корном, карпаччо из гребешков и белое вино. Вино было налито в два бокала. Прохладное и манящее.

Цветаев поднял бокал, сделал долгий глоток.

Кир к своему не притронулся. Хотя и хотелось. Очень.

Он положил руки на стол и дождался, когда принесут кофе. Как ни странно, маленькую чашечку официант нес, будто последний трюфель в этом сезоне.

На всякий случай Кир посмотрел меню. Все правильно, эспрессо двести десять рублей. Это, между прочим, почти семь килограмм картошки.

Кофе оказался неплохой, но ничего выдающегося, зато чашечка было хороша. Тонкая, лёгкая настолько, что казалось, если взять ее за ручку, она не выдержит веса напитка и сломается.

— Что же, мой мальчик, я рад, что мы опять встретились. Как ты здесь оказался?

— Случайно.

— Ведьма, не так ли?

— Разумеется. Не сам же я…

— Чудесно. Я рад, что ты остался жив. Ты мне сейчас нужен.

— Я не…

Чашечка была на три глотка. Кир сделал второй.