Освободив свою руку из моих пальцев, он снова обхватывает мои ребра и сжимает.

– Что ты здесь делаешь, Стил?

– Я же сказал, что скоро увидимся. Обещания надо выполнять.

О мой бог.

– Стил. Отпусти меня, – говорю я твердо, но с показным недовольством.

Он что-то бубнит мне в волосы.

– Что?

– Мечтал об этом несколько дней. Не пущу.

– Мечтал? Я тебе все еще снюсь?

Все мои мышцы сжимаются, и тело напрягается. Он рассказывал о своих снах со мной, но не особо подробно.

– При чем тут эти сны? И вообще, я не это имел в виду, – со стоном он убирает с меня руку и поворачивается на спину.

Переворачиваюсь и встаю на колени, глядя на него сверху вниз. Он трет ладонью лицо и выглядит далеко не таким отдохнувшим, как я.

– Стил. Расскажи мне о тех снах. Настоящих. Тех, о которых ты говорил, когда мы искали Блейза и Аврору, – я говорю очень мягко, но даю понять, что возражений не потерплю. Я хочу знать все, и сейчас самое время.

Стил убирает руку с лица и садится, спиной опираясь на изголовье кровати.

Он полностью обнажен. По крайней мере, выше пояса точно. Остальное скрыто за одеялами.

– А почему ты голый? – верещу я. – Ты серьезно забрался ко мне в постель раздетым?

Парень не просто переступил черту, он через нее перепрыгнул… в чем мать родила.

Он осматривает себя, как будто только сейчас понимая, что без одежды.

– Я не голый. Вот, смотри.

Он начинает стягивать с себя одеяло, а я падаю с кровати, пытаясь закрыть лицо руками. Брюнет мрачно усмехается. Несколько секунд чем-то шуршит и зовет меня обратно: