— «Многие так и делают. Но не все.»

— «Ясно. Как и везде и во всём.»

Спуск на третий уровень, в своё время забравший у меня две недели, как и само его прохождение, сейчас отнял пять минут.

Встал. Закрыл глаза. Дует в ту сторону.

— «Ты ведь не собираешься бежать?»

— «Нет.»

— «И что тогда будешь делать? Бой становится всё более глупым решением. Ты ведь заметил, что на тебя накладывали проклятия, пока ты носился по лесу, как Кролпрыг? Не зря микстурами закидывался, иначе уже бы валялся обессиленным. У тебя такая одна осталась. И время действия у неё короткое.»

— «Нужно добраться до чернокнижника раньше, чем оно пройдёт.»

— «Ты даже не знаешь кто из них чернокнижник.»

— «Узнаю. Ты ведь понимаешь, что меня не переубедить. А значит, есть два варианта: первый, всё сложится хорошо — тогда эти твои слова будут просто нытьём, и второй — всё сложится плохо, но говорить трупу «я же говорил» смысла нет. Лучше помоги мне, чтобы сработал первый вариант, и я продолжил называть тебя нытиком.»

Рахлес! Паутина. Огромная. Хорошенько подпаленная и прогоревшая, но в довольно неплохом состоянии. А ветерок тянет именно туда. Придётся помучаться.

Долго ли коротко… очень долго. Каждый шаг я прилипал какой-нибудь частью тела. Или сразу несколькими. Или сразу всем телом. Но рано или поздно всё подходит к концу.

Щель. Я смогу пролезть. С трудом, но смогу. Не нравится мне, что её окончания не видно — тонет во тьме. Сколько придётся ползти? А вдруг дальше она сужается?

Делать нечего. Пополз.

Как далеко я уже продвинулся? Сто метров? Двести? Щель не сужается. Это хорошо. С каждым преодолённым метром в ней поднимается уровень воды. Это плохо. Лаз идёт под небольшим наклоном вниз. Сейчас уровень воды на два пальца.

На три.

На десять сантиметров.

Пятнадцать.

Всё. Дальше только плыть. Я уже сейчас цепляю воздух из небольшой прослойки наверху лаза.

— «Лаз узкий, ты не сможешь развернуться в случае чего. Будет глупо погибнуть задохнувшись в этой кишке. Лучше ползи назад. Поищем другую щель.»