— Нет не сколько, я только найду книгу.

Чейн начал рыться на полке шкафа, стоящего рядом с рабочим столом.

— Вот мой новый роман.

— Честно говоря он у меня уже есть, но ни чего страшного…

— Подожди-ка минутку, думаю этого у тебя еще нет. Еще не вышедшее в тираж переиздание «Шепчущегося в тиши».

— О это мое любимое произведение. Там писатель встречает персонажа из собственной книги. То есть вы ведь и сами знаете.

— Конечно Дэвид, — Чейн улыбнулся заметно натянутой улыбкой.

— А вы когда нибудь задумывались на тему того, что в той книге которую он писал могла быть такая же история.

— Такая же история?

— Ну да в книге писатель мог писать о писателе, который встретил персонажа…

— Зеркало в зеркале. Я понял тебя. Но зачем так все усложнять. Книга должна быть легкой, в вагоне метро ни кто не станет задумываться над различными научными теориями, если им будет это нужно они возьмут учебник по физике или философии.

— Но в ваших книгах так же есть смысл.

— Конечно, смысл есть во многих литературных произведениях. Это называется литературной идеей. На ней держится вся книга.

— Но в ваших романах есть куда больше…

— Не спорю мой мальчик, каждый читатель видит в книге, что-то свое, у каждого свой мир и каждый его дополняет.

— Возможно мистер Джеми, возможно. Ох черт — я ведь опаздываю!

— Хорошо, вот твой автограф.

— До сведания мистер Джеми и удачи вам.

— Пока Дэвид и тебе удачи.

Чейн сел обратно за стол и неохотой открыл конверт. От туда он достал аккуратно сложенный лист рисовый бумаги. Красивым, витиеватым почерком черной тушью на нем были выведены буквы текста состоящего из приблизительно этого: