Это все неважно! Он гордый высокородный, граф, чья семья насчитывает сотню великих магов только из живых, а число предков перевалило тысячи! Тот, чьи подвиги воспеты в легендах, а история славы семьи теряется в глубоко летах. А я лишь барон, да еще и из простых, без предков и родни, получивший титул только по случаю, и почитай что номинально. И мне, полагается лишь смерть от его великих рук!

Отпускать нас живьём он точно уже не будет. В лучшем случае, подвал, пыточная, и кормёжка раз в неделю. И Данес нам тоже уже никак не поможет — его род сейчас только он и сестра, они оба слабы, а графство разорено. Они мусор, в сравнении с великим родом Ваараш. Граф Вермиштайн даже не станет за нас вступаться! Дабы не портить отношения с этим графством.

Только вот… «А, ты не знаешь…» — эта фраза, оброненная вскользь графом — что она значит? И что значит приход королевских теней по мою персону до взрыва? И сам, блин взрыв… это ядерный взрыв! Теперь я в этом не сомневаюсь! Хоть он и был странноватым. Кто на такое способен в этом мире? И зачем ему это все нужно?!

Десять минут истекают, граф все еще что-то там кастует, гоняя над нашими головами тучи прямо внутри купала города. Эльфийка наконец начала регенерацию, медленную, неуверенную, и с постоянными паузами. При этом уже проявившиеся куски её тела постоянно вздрагивают, как от конвульсий, и даже дрожат, как от холода. Сомневаюсь, что она при этом испытывает благородные чувства.

Боюсь, это конец. Я совершенно не знаю, что мне сейчас делать и как вытащить нас из этой ситуации, в которую я в принципе, сам себя загнал. Улететь? Эльфа даже когда отрегенится, вряд ли что-то будет соображать еще минут десять. Сдаться? Кому!? Попрощаться…

— Я тебя люблю… — прошептал я Сааре, нежно обнимая.

— Я тебя тоже. — ответила она, обнимая в ответ, и уткнувшись мне в плечо. — Это конец.

— Всякий конец лишь начало. — философски усмехнулся я.

— Ты так говорить, будь то уже там был. — усмехнулась она, отстраняясь.

— А ты нет? — улыбнулся я, глядя в омут её мраморных глаз.

— Сейчас все иначе. Гриб, это — она указала на темнеющее небо — он — на графа — от нас ничего не останется. Мы уже не вернемся.

— Да, боюсь ты пра… — в меня неожиданно потекла её мана. — Что? Зачем?

— Тебе нужнее… вдруг что придумаешь? — расплылась она в улыбке.

Что придумаешь? Десять минут добавочной жизни, больше я ничего и не могу придумать! На нового миньона, даже самого слабого, не хватит… ну, то есть хватит, но это уже совсем шлак. Да и если даже Вилку он разделывает как орех, то… Дождаться восстановления последней? Но… наверху уже бушует буря! И…