Всё, милые мои, больше никакого чтения, никаких сказок, довольно с меня всех этих волшебников и изумрудных городов. Надоело! Я отдохнуть хочу, разгрузить мозги, поскольку они у меня уже от всех этих перемещений слегка заржаве…  О, боже, просто устали!

Минут пять спустя я поймал себя на том, что внимательно разглядываю корешки стоящих на полке книг. Книг было не много. Я бы даже сказал, очень мало. Видимо, только те, с которыми требовала ознакомиться школьная программа.

Ладно, сказал я себе, посмотрю, но читать не буду. И посмотрел. И вот что, к своему немалому удивлению, обнаружил:

Пушкин — «О, Евгений!».

Грибоедов — «Горе без любви».

Лермонтов — «Герой моих мечтаний».

Толстой — «Любовь и нелюбовь».

Чехов — «Дама с косметичкой».

И ещё там лежали две книги, обложки которых меня добили окончательно:

Джоанна Толкиен — «Властелин обручальных колец» (!) и полное собрание сказок Аллы Волковой из серии «Розовая страна».

Удержаться было невозможно. Весьма объёмный томик притягивал к себе столь же неотвратимо, как обсыпанный сахаром ломтик рахат-лукума притягивает малолетнего любителя сладостей. Это было просто какое-то наваждение! Почему бы мне не почитать того же Толстого или Пушкина? Так нет же — принялся листать эту розовую сказку.

И как вам такие названия?

«Волшебница розовой страны».

«Урфина Де Жюсс и её деревянные подружки».

«Семь гламурных королев».

«Пылкий предводитель Марранов».

«Розовый туман».

«Тайна забытого аромата».

Воспринимать эту книгу всерьёз было невозможно. От невыносимо слащавой приторности и назойливой безмозглой гламурности всё внутри слипалось намертво, стоило прочесть всего несколько строчек. Как такое можно было написать и кто такое способен был читать?

«Из-под стоящего среди редкостной красоты цветов фургончика виднелись ноги безвременно почившей колдуньи. На ногах блестели натуральным шёлком утончённые чулки в изящную поперечную полоску и вышедшие из моды на прошлой неделе лакированные туфли со скошенным полукаблучком и пряжками в форме разбитого сердечка…».