Тропа поднимается в гору. Мне тяжело дышать. Туман прилипает к стенкам горла, выстилает легкие. Кажется, в воздухе совсем не осталось кислорода. Бог мой, где Мия? Я больше не могу. Я слишком тяжела, слишком медлительна, слишком устала.

Замечаю какое-то движение впереди. Как будто кто-то бросился за надгробие.

— Мия, я тебя вижу. Оставайся на месте. Я иду.

Вползаю на холм, но ее там нет. Что-то маленькое и темное бросается прочь от меня, то и дело мелькая между могилами. Быстрое и бесшумное. Крыса.

— Мия! Мия, пожалуйста, я боюсь. Где ты?

Внизу холма, откуда я пришла, что-то движется в тумане. Неужели она была там все это время? Неужели я могла не заметить свою девочку?

— Мия?

Фигура снова исчезает, низко приседая и ныряя за дерево. И тут я слышу голосок:

— Я здесь, мама.

Тонкий и детский.

Мия?

Мой одурманенный гормонами мозг получает сигнал: там ребенок, ему нужна мать. Возможно, это Мия. Как я хочу, чтобы это была Мия.

— Мия?

— Мам-ма… — на одной ноте.

Ребенок зовет мать.

— Я здесь. Я иду.

Приближаюсь к месту, где видела движение. Для крысы фигура была слишком большой. Смотрю вправо и влево. С веток над головой капает вода. Капля плюхается мне на шею, и я вздрагиваю. Зову:

— Где ты?

Ответа нет, но за камнем впереди слева кто-то копошится. Медленно шагаю в ту сторону, мягко ставя ноги на землю и стараясь не шуметь. Подхожу к камню. Там кто-то есть, из-за камня торчат ноги в тяжелых кожаных башмаках.

Еще шаг — и я все вижу. Опираясь на камень и подтянув колени к груди, на земле кто-то сидит.