— Горло горит, — наконец произнёс он, глядя на старика льдисто-голубыми глазами.

— Оно не сломано, — ответил Быстрый Лис. — Милостью отцов, ты остался жив.

— Ты хорошо говоришь по-английски.

Старик принял это, как констатацию факта, а не комплимент.

— Я был разведчиком в войске.

— Это ты принёс меня сюда?

— Да.

Мужчина кивнул, поморщился от боли и огляделся.

— Ты из племени Плоскоголовых? — спросил он.

— Да. Меня зовут Быстрый Лис.

— Джозеф Смит Лонгтри, -

представился мужчина. — Где именно я нахожусь?

— Ты находишься в лагере у северной излучины реки Шошони. Отсюда не больше полутора километров до того места, где я тебя нашёл, маршал.

Лонгтри сухо закашлялся и кивнул.

— Насколько мы далеко от Бэд-Ривер?

— Три километра, — ответил старик. — Ни больше, ни меньше.

Лонгтри сел на полу, и у него тотчас закружилась голова.

— Проклятие! Я должен отправиться к Бэд-Ривер. Люди, за которыми я охотился… Возможно, они ещё там.

— А кто они?

И Лонгтри начал рассказывать.