— Сегодня я отвезу тебя на учебу. Заодно поговорим по дороге.

Я попыталась изобразить подобие улыбки, прекрасно зная, что мне это не очень удается.

— Твоя классная хочет поговорить со мной насчет предстоящего выпускного. Надоело уже это спонсорство. Словно тянуть деньги больше не у кого.

— Валера — мама недовольно взглянула на него.

Да уж, моя семья не была бедной. Более того, мы были очень богатыми. Ах да, и очень влиятельными. С первого класса я пишу 'частный предприниматель' в колонке напротив отца и 'домохозяйка' о маме. Как семья под прикрытием…

Я медленно допивала кофе, отец не сводил смена глаз, изучая как очередную покупку в универмаге.

— Что? — наконец не выдержала я.

— Мы с матерью завели тебе отдельную карточку, ты ее хоть раз пользовалась? — отозвался он.

— Да.

— Незаметно — сказал он, с неприязнью рассматривая мою одежду. — Ты одета как бродяжка.

— Это мой стиль и закроем на этом тему. Тоже мне, модные критики, — недовольно пробубнила я, опуская взгляд.

Ну да, на светскую львицу я не потяну. Но для 18 лет casual с налетом glam rock'а вполне приемлем. Черные узкие джинсы, высокие шпильки хоть как-то делали меня выше, белая футболка с люрексом и надписью 'No music — No life' обтягивала как вторая кожа. Чем меня не обдели Бог, так это узкой талией и вполне приличной грудью. Возможно, слегка экстремальная покраска на контрасте черного с красным и прическа под стать делали меня немного грубоватой, но такая уж я. Для меня нет ничего хуже слова 'милая'. Девушка может быть красивой, интересной (если уж внешность подкачала), но милой??? Наверное, это прилагательное стоит где-то между словами между 'скучная' и 'глупая'. А в моем случае ни то, ни другое не поможет мне выжить в этом суровом мире со своими собственными законами.

Я бросила взгляд на отца:

— Нам пора ехать.

— Да, конечно, — засобирался он, хватая пиджак и портфель.

— Ключи не забудь — крикнула мама, но дверь уже захлопнулась.

Машина неслась вперед, слегка превышая допустимую скорость. Но кого это волновало? Никого. У отца был полный карт-бланш.

— Ты знаешь о чем я хочу с тобой поговорить? — начал он издалека.

— Допустим — уклончиво ответила я. Мне не хотелось признаваться. Не хотелось говорить об этом. Не хотелось думать.