— Парамон, — негромко сказал Илья. — Точно. Это же Парамон!

Илья наконец признал своего товарища, помогавшего ему бежать из психбольницы, где из Ильи чуть не сделали идиота. А ведь он мог бы вот так же, пуская слюни, стоять в рядах фашистов возле памятника императрице и вслушиваться в бред лидеров.

При упоминании его имени Парамон вздрогнул и взглянул на Илью.

— А, Илья, здорово, — бровастый человек, ничуть не удивившись встрече, протянул ему руку. — Опять из меня роман прет, прямо не могу. Видать, снова к психиатру идти нужно, чтобы на обследование направил. Слушай, ты погоди минутку, а, сейчас главу только допишу.

Парамон опять склонился над тетрадью.

«Да-а, — подумал Илья. — Тяжелый у Парамона недуг, никак излечить не могут. Интересно, сколько он уже романов написал?»

Внимание Ильи привлекла девочка в платьице с надувным красно-черным мячиком в руках.

«Глюка?! — подумал Илья. — Странно. И не холодно ей в платьице?..»

— Ты говоришь, Глюка? — вдруг повернулся к Илье Парамон, перестав писать и захлопнув тетрадь.

— Да, — сказал Илья, хотя ничего он не говорил, а только подумал. Впрочем, у него могло вырваться непроизвольно.

— Глюка погибла четыре года назад. Гликерия попала под машину… За мячиком на проезжую часть выскочила, а тут как раз грузовик…

— Как под машину?.. А это кто, по-твоему?..

Он повернулся и посмотрел в аллею, где только что видел девочку, но там никого не было.

— Да, — продолжал жизнерадостный Парамон. — Она погибла через несколько дней после смерти отца Семы Никакого. Ты его знал?

— Немного. Бедная девочка… — покачал Илья головой. — А ты все пишешь?

— Да, как привяжется — не отвязаться никак, — досадливо махнул рукой Парамон. — Прямо хоть кричи! Вон роман пишу, не успокоиться.

— А о чем роман-то?

— Продолжение того, что в дурдоме писал. Вторая книга.

— А чем кончится роман? — спросил Илья, с улыбкой глядя на Парамона.

— Кончится хорошо, — заверил его Парамон, но, подумав, добавил: — А может, плохо… Словом, кончится.