Мимо проходил пацан с мороженым, остановился, уставившись на Светку.

– Здорово! – с восхищением сказал пацан.

Я злобно ткнул Светку локтем.

– Это у тебя что, из пальца огонь стреляется? – спросил пацан.

Мелкий, лет восемь, из «логановской» семейки.

Светка не отозвалась.

– Это фокус, – объяснил я. – У неё искусственный палец с лазером…

– Ага, – кивнула Светка.

Она направила палец вверх. В крышу беседки ударила пылающая стрела, с балки свалилось пустое осиное гнездо. Бухнулось на стол, задымилось, запахло не хуже расчёски.

– Нормально, – оценил пацан. – А я из спичек пугач могу сделать.

Я толкнул Светку в бок уже ощутимее, до рёбер, чтобы прекратила это безобразие.

– Молодец, – похвалил я пацана. – Пугач – это дело.

Пацан подсел к нам, откусил от мороженого. На Светку он смотрел с большим уважением.

– Пугач – это дело, – повторил я. – Но на твоём месте я бы учился стрелять.

– Стрелять?

– Стрелять.

– Зачем?

– Ну, мало ли… Вдруг понадобится?

Пацан откусил от мороженого.

– Стрелять – это тема, – подтвердила Светка. – Учись сразу из гранатомёта, так вернее…