Бенедек откашлялся.

- Она не ходила.

- А-а... Как она?

Повисла долгая пауза.

- Джеки мертва, Итан.

- Господи, Уолтер, когда это случилось?

- Вчера поздно ночью.

- Боже мой, как...

- Вообще-то, Итан, я позвонил именно поэтому. У меня есть для тебя история.

- История? Я не понимаю.

- Я хочу написать статью и передать тебе. Для "Пост".

- У тебя есть история для "Пост"! Для газеты, над которой ты столько лет издевался? Для газеты, которая, как ты говорил, намного хуже простого клочка бумаги? Что это за история? Разве "Таймс" не напечатает ее?

- Нет. Она типа... невероятная.

- Это как-то связано со смертью Джеки?

- Да, но я не хочу, чтобы под ней стояло мое имя. Я собираюсь подписать ее псевдонимом. Хочу передать ее тебе, когда она будет готова, чтобы ты положил ее на нужный стол.

- История правдива?