Это не мое поле, сладенькая. Я занимаюсь только оружием и коронками. А что насчет ножей и кошельков? Я никогда даже не прикасаюсь к ним, сладенькая.

Я схожу с ума, - подумала Барбара. Она сжала собственные зубы. Интересно, не ощупывал ли кто и ее рот, пока она была без сознания. Засовывал туда свои грязные пальцы. Копался внутри плоскогубцами. Она почувствовала, что ее сейчас стошнит.

Но она позабыла о тошноте, когда обнаружила, что женщины, которую вытащили из машины, нигде нет. Байкер, упавший на ее зад, лежал на том же самом месте. Там же валялся и рукав ее кремовой блузки. Видимо, Пит все таки ее не застрелил. Сыграла в опоссума, так же как и я. А после перестрелки просто поднялась на ноги, забралась обратно в машину и укатила. Возможно. А возможно, кто-то забрал ее с собой. Бросил в машину и уехал вместе с ней. Ни один из байкеров этого сделать не мог, еще до финальной перестрелки все они были мертвы. Может быть, ее схватил "мусорщик". Оружие, коронки и дамы.

Тогда почему он не взял меня? Принял за мертвую? Забудь об этом, - сказала она себе. - Ищи Пита. Она снова перевела взгляд на тела. На те, которые еще не успела осмотреть - опасаясь обнаружить среди них Пита и не желая видеть его мертвым. Пока она не видела его, внутри еще теплилась хоть какая-то надежда, что он пережил выстрел. Просто развернись и уходи, - подумала она. - Не смотри. Ты же не хочешь увидеть его мертвым. Не увидев его трупа, ты запомнишь его таким, каким он был при жизни. Таким, каким был в пикапе. Она вытерла навернувшиеся на глаза слезы. Если ты его не увидишь, то сможешь притвориться, что он все еще жив, и вы снова когда-нибудь встретитесь, что он не ушел навсегда, и вы снова будете целоваться, и сможете тайно пойти куда-нибудь при свете луны, чтобы всю ночь напролет заниматься любовью.