* * *
- Боже, ты про многое не написала.
- Да. И про что же?
- Про меня, например.
- Ха, ты хочешь, чтобы я написала, чем мы занимались в кузове пикапа? Это было бы мило. Уверена, мистеру Клингу бы это понравилось.
- Ты могла бы написать о том, как мы защитили от байкеров ту женщину, и как потом она отвезла меня в больницу и спасла жизнь.
- Я не захотела об этом писать. Я имею в виду, это здорово, что она тебя спасла, но... Я не понимаю, почему она не могла оставить мне записку или чего-нибудь еще.
- Она думала, что ты мертва.
- Знаю, знаю. Очень наблюдательная леди. Но я несколько недель провела, только и думая о том, какие ужасы могли с тобой случиться. Я даже думала, что один тех стервятников мог сожрать на ужин твою поджелудочную железу.
- Кто-то может сожрать поджелудочную железу?
- Если этот кто-то достаточно голоден. Конечно. Почему нет?
- Так почему же ты все-таки повыбрасывала все из сочинения?
- Я не выбрасывала