— Знаю, черт ее возьми! — вскричал Сергей. — Она — любовница Варфоломея! Уже месяц ко мне домогается!..

— Любовница?.. К тебе?.. — губы Виолетты застыли.

— Да, любовница! Ты что, не знала?! Эту шваль в аду знают все! — крикнул Сергей. — Как ты могла за ней пойти, я спрашиваю?! Как ты могла поверить в эту ересь?!..

— Я не знаю!.. Я не знала ее! Я испугалась за тебя! — руки Виолетты вцепились в подол платья.

— Испугалась?! И поэтому пошла с ней?! Как ты могла поверить, что я тебе изменяю?! Ты думаешь, я тебе врал, да?!.. Думаешь, что я от любовницы каждый день прихожу уставший как собака?! Может, это она на мне пашет как на лошади?! — накинулся он на жену.

— Откуда я знала?! Она такая красивая!.. Я только потом поняла, что она врет! Я умереть хотела, когда она после всего призналась, что пошутила и велела передать тебе привет!.. — в отчаянии воскликнула Виолетта.

— Привет? — рот Сергея перекосило. — Нет, мне надо было сразу умереть!..

Рука Сергея достала из кармана увядший цветок и безжалостно порвала его на части. Кусочки лепестков полетели на пол, и он со злостью наступил на них ногами. Не имея мочи выдержать этого зрелища, Виолетта вновь расплакалась. Она никогда не видела Сергея таким. Он словно потерял всякий контроль.

— Какая же дрянь!.. Как я ее ненавижу!.. — произнес Сергей, вкладывая в слова самые страшные чувства. — Господи, зачем мне на пути повстречались женщины?!..

— Сережа, прости меня… — взмолилась Виолетта.

— Простить?.. — он перевел на нее посуровевший взгляд. — Я-то прощу. Вот только что это изменит?..

Он опять зашагал по комнате. Виолетта сквозь слезы следила за ним.

— Любовь!.. Верность!.. — саркастично проговорил Сергей. — Какая прелесть!.. Какой прелестный бред!.. Для такого идиота, как я!.. Нет, не просто идиота, а идиота, который еще и хорохорился, как облезлый петух!.. Моя любовь, она есть!.. Бездна возьми, как она была права!.. Ни черта в этой дыре нет, кроме паршивых элитников и вонючих сил!..

Сергей остановился у стола, его взгляд ненавидяще устремился на изображающую рай салфетку.

— Впрочем, как это: ничего?.. — промолвил он, рассуждая. — Еще мокрицы и мрак. А еще Жанна… И моя привязанность к этой жизни…

Виолетта молчала. Сергей ощущал, что его сейчас разорвет пополам от неуемной злобы. У него тряслись руки, настолько хотелось пойти и свернуть шею этой Жаше, этой женщине, которая была совсем как мужчина. Он ненавидел ее сильнее чем Князя, чем работу, больше весь этот мир.

И тем более была ярость Сергея, чем яснее он сознавал, что виноват во всем сам. Какой черт дергал его за язык кичиться своей любовью, когда он знал, что никакой любви у него нет? Какой дьявол заставил перед ней выпендриваться, как пацана, своей несчастной Виолеттой, которая готова была свалиться от любого искушения, как осенний лист от дуновения ветерка?..