– Иди… Какая нашлась… Я и взял-то всего двадцать кирпичей…
– Не двадцать, а полную люльку мотоцикла набили! А это – для ремонта печи! Всё, я иду в милицию!
– Ладно, ладно, завтра привезу…
– Не завтра, а сегодня! Сейчас!
Женщина быстро, почти бегом, уходит по улице. Дед стоит и глухо матерится. А потом громко и недоуменно произносит замечательную фразу:
– Я их что, крал, что ли?!
А что ж ты делал? Увидел несчастные, сиротливые кирпичи, что мокли под дождём, и решил спасти, перенести в уютный свой сарай? Кончилось время бесхозных кирпичей. Но так и звучит в ушах полная обиды и недоумения фраза: «Я их крал, что ли?». Ох, Россия…
Торфяники горят…
Торфяники горят…
– Попадал я как-то в метель, но и такого не было, чтобы совсем дороги не видеть! – сказал муж.
Сегодня встали в семь утра, чтобы проводить дочь на восьмичасовую читинскую маршрутку. На улице – бело от дыма, дышать нечем.
Муж с горем пополам выехал за ворота и остановился. Ничего не видно. Ни с включенными фарами, ни с подфарниками, ни с выключенными. Кое-как проехал несколько метров, практически вслепую, и встал окончательно. Пришлось им с дочерью выбираться из машины, хватать сумки и пешком до автовокзала. Надышались гари, конечно, вволю. Но на автобус успели.
– Поехал за пассажирами до хлебозавода, – рассказывает шофёр, – добрался до Смолки, а это половина пути, и вернулся. Словно стена стоит, ничего различить невозможно.
А кто-то из пассажиров так и не появился, без него уехали.
Когда муж добрался до брошенной машины, рядом из тумана вырос дедок:
– Мил человек, это какая улица?
– Феоктистова.
– Ох, ты! А я думал – по Ленина иду! Прошел проулком – и заблудился.
Вот такие картинки с натуры. Торфяники горят…