– Да уж.

Сан целует меня в лоб и накидывает нам на ноги покрывало. Он достает термос с горячим чаем и большой кусок шоколадного торта.

– Ты знаешь путь к моему сердцу, – говорю я, делая глоток чая.

– Еще бы.

Наши глаза встречаются, и я не могу отвести от Сана взгляд. Я хочу запомнить, как они глубоки, как золотой ободок переходит в темноту его глаз, как морщинки обрамляют их, когда он смеется.

Сан достает свечку, вставляет ее в торт и зажигает. Под шелест листвы и стрекот сверчков поет мне «С днем рождения». Он протягивает мне сверток в белой бумаге, перевязанный бечевкой и сушеными травами.

– Это что?

– Открой и узнаешь.

Я разворачиваю бумагу. Под ней тетрадь в твердом переплете. Золотыми буквами на ней написано: «Всему свое время». Я перелистываю страницы. Тетрадь разбита на четыре части, на четыре сезона. Для каждого Сан нарисовал свой цветок.

– Для твоей книги, – говорит он.

У меня нет слов. Я провожу пальцами по темно-зеленой обложке, пытаясь подобрать нужные слова. В жизни не видела такой красоты.

– Потрясающая тетрадь, – с трудом произношу я. – Спасибо.

Я целую его, и Сан улыбается сквозь поцелуй.

– Рад, что тебе понравилось.

– Я в восторге!

Сан снова меня целует и смотрит на луг.

– А знаешь, о чем я тут подумал? – тихо и задумчиво спрашивает он.

– О чем?

– О молнии.

Он начинает вытягивать влагу из земли, пока не появляется дождевое облачко и не зависает над его ладонью, паря между нами.