«У них тут что, дискотека в стиле двухтысячных? — от этой мысли меня пробивает на смех. — А может быть у меня уже истерика? Разум пытается не свихнуться от того ужаса, что я пережил, и строит защитную стену?».
К звукам песни добавляются крики подвыпивших людей. Я слышу мат, бессвязные вопли, женские визги и рокот мотоциклетных движков.
«Неплохо они тут устроились. Ночная жизнь бьёт ключом».
Судя по нарастающему и отдаляющемуся грохоту, мы проносимся мимо «дискотеки». Музыка остаётся позади. Через пару минут пикап и остальные машины останавливаются. Хлопают двери. Раздаётся приказ Нестора:
— Разгружаемся! Живо! Этих в морозильник! Этого в лабу к Реаниматору!
— А этого куда? — видимо, говорят обо мне.