Мне швыряют тряпку. Я вытираюсь.

— Одевайся, и руку свою прицепи!

Под ноги падает целлофановый пакет. Я подхожу к пластиковому мешку. Шарю в нём. Выуживаю из него имплант. Вставляю протез в шип-замок. Вращаю запястьем. Работает.

Возвращаюсь к стене. Нагибаюсь. Разрываю целлофан. Достаю из него кроссовки, трусы, тельник, камуфляжные штаны и куртку. Быстро напяливаю всё на себя.

— Пойдём! И, без фокусов! Нестор хочет с тобой поговорить.

Я выхожу из подвала. Тут же получаю кулаком под дых от рослого бандита. Сгибаюсь пополам.

— А это тебе, аванс за наших ребят!

— Топор! — кричит второй.

— Буч, погодь! Мне с это падалью надобно потолковать.

Бандит хватает меня за волосы. Задирает мне голову до хруста в позвонках. Смотрит мне в глаза сквозь щели в маске и говорит:

— Ты знаешь, после того, что ты учудил этой ночью, я бы с удовольствием выпустил тебе кишки! — здоровяк вынимает из-за пояса нож и упирает лезвие мне в живот. — Но сейчас, я передумал. То, что тебя ждёт на Арене Смерти, заставит тебя позавидовать мёртвым! А я буду смотреть и улыбаться, смотреть и улыбаться, видя, как ты ползаешь на коленях и умоляешь, чтобы тебя пристрелили и избавили от мучений. Буч! — Топор убирает нож и смотрит на своего напарника, — а может быть, нам поставить на него? Вдруг, он добежит до конца?

— Неа, — молодой смеётся, — ещё никто не доходил! Только бабло проебём. Лучше на загонщиков сыграть, у них больше шансов выжить. Или на охотников ставку сделать. Там наверняка подымем.

— Ааа! — Топор машет рукой. — На них — неинтересно! Они всегда выигрывают!

— Ну, тогда, давай забьёмся на время? — предлагает Буч. — Как думаешь, часов пять он протянет?

— После обговорим! — режет Топор. — Топай давай! — бандит подталкивает меня прикладом АКМ в спину. — Нестор не любит ждать!

Я поднимаюсь по ступенькам вверх, теряясь в догадках, на что меня уже подписали и, что это за блять такая игра на выживание — Арена Смерти?..

Конец первой части.

Глоссарий