Я вернулся в реальность. Дубовая дверь с качественным металлическим засовом и добротными петлями еще держалась под натиском молота, но было видно, что еще немного, и она, уже накренившаяся, сломается окончательно. У меня осталось совсем немного времени. Я выбегаю на кухню. Дварф, залитый кровью, лежит около стола, с которого он, по-видимому, свалился из-за тряски.
Я поднял руки над оголенной могучей и невероятно волосатой грудью. Я попытался максимально быстро представить, как мана собирается на моих серых ладонях, как она перетекает из всего моего тела, из окружающего мира, пространства вокруг ко мне. Дверь жалобно скрипнула, как бы говоря: «Эй, дружище, заканчивай, еще немного, и я не выдержу, еще чуть-чуть, и произойдет неизбежное». Я тянул до последнего. Удар. Удар. Дверь накренилась набок: видимо, все-таки не выдержали петли, которым, на мой взгляд, памятник нужно поставить за крепость.
Какое-то магическое чутье подсказало мне, что маны на руках достаточно, чтобы пробудить нежить, и я тут же, в едином порыве, отпустил всю ее в неживое тело. Глаза дварфа открылись на долю секунды позже моих. Дверь сломалась.