Я потряс головой. Инспектор, мой ровесник, заглянул в окно, оглядел салон и уже отчетливо произнес:

– Вшу крчк?

Я протянул идентификатор, воин дорог мазнул по нему считывателем, с неудовольствием глянул в монитор, потом, видимо для очистки совести, спросил:

– Пили, гражданин Полушкин?

– Пил. Ровно полбокала шампанского.

Видимо, я нарушил какой-то сценарий поведения, и все, на что его хватило, – это на вопрос:

– А почему?

– Не люблю это дело. Скучно.

Инспектор задумчиво осмотрел через меня салон, потом еще раз глянул на монитор и решился:

– Все в порядке. Счастливого пути!

– И вам спокойной смены.

Я уже закрывал окно, когда мне в стекло постучали:

– Да?

– Под эстакаду не надо. Он там злой, не поверит.

От нагнувшегося ко мне бойца чуть попахивало спиртным. В меру.

– Спасибо, учту. – Я кивнул. – С Новым годом!

– И вас!

Он козырнул, уже отворачиваясь, а я закрыл наконец окно и тронулся. Новогодняя ночь, чудеса.

Дома было прохладно. Вчера весь день провозился с настройкой ароматизатора, и комнаты провоняли травой… ну, или точнее сказать – сильно пахли степью. Так что пришлось поставить на усиленную вентиляцию. Не полностью, но запах выветрился. Надо еще раз проверить параметры.

Покидал гостинцы в холодильник, включил компьютер, полазил по новостному сайту, рассматривая новогодние вечеринки. Странно было видеть, как в Норвегии и Португалии есть места, ничуть не отличающиеся происходящим от Витькиного дома.