– Не выпьешь со мной?

Она меня что, «склеить» решила?

– Нам, свиньям, привычнее из корыта, – вырывается у меня, и я затыкаюсь на полуслове, увидев ее реакцию.

Скорчило ее так, будто я только что очень громко испортил воздух.

«Олег, как себя нужно вести с девочками?» – пролетает в голове.

– Извини, – сконфуженно проговариваю я и наливаю себе.

– А я-то думала, что ты сейчас из горла пить начнешь, – язвительно комментирует она.

Мы чокаемся за знакомство. Выпиваем. Терпкий вкус – мне вспомнился Новый год…

– А что тебя сюда привело? – спросил я.

– Дорога. – Ее взгляд мечтательно затуманивается, она начинает перекладывать фужер из руки в руку, после чего я забираю его и снова наполняю. – А ты давно тут?

– Третий день. На оленей охочусь.

– Неужели охотнику совершенно нечем заняться, кроме как убивать оленей, за которых опыта даже он не получает?

– А мне и тут хорошо. Знаешь, какая она, оленья кровь, на вкус?

– Не пробовала, спасибо.

– Значит, дорога? – Я начинаю хрипло петь: – Дороги мои, дороги, выносили ноги, помогали боги.

– Иногда я ходил в никуда. Никогда не ходил по прямой. А в пути мне светила звезда… – подпевает мне трактирщик, но под двумя нашими взглядами затихает.

– Никогда бы не подумал, что энпээсы знают Высоцкого, – замечаю я, покачав головой.

– Сейчас его и в реале-то мало кто знает.

– Давай выпьем за настоящее искусство и настоящую поэзию? – предлагаю я.

Предложение находит отклик в ее сердце, мы выпиваем. Движения наши замедляются, тела становятся все расслабленнее и расслабленнее.