– Вы не понимаете! Меня зовут Иван Селезнев, а это моя сестра, Наташа! – раздался совсем рядом голос. Мой голос!

Я обернулся, и словно посмотрел в зеркало.

На меня смотрел я собственной персоной. Бледный, осунувшийся, с синими кругами под глазами, а на лбу красуется небрежно выведенная зеленым маркером цифра «8».

– Ты!?

– Ты?!

Я огляделся.

У стены лежали или сидели полуобнаженные тела, завернутые в обрывки брезента, точно такие же, как и тот, которым прикрыл меня Алекс, вытащив из капсулы.

– Я, это я настоящий Селезнев! Наташка, ну скажи ты им! – раздалось шагах в пяти от меня.

И снова мой голос. Никогда не думал, что со стороны он так неприятно звучит. Ого, я что – букву «л» не выговариваю?

Поворачиваюсь туда, где в последний раз видел хрупкую фигурку и яркую вспышку огненно-рыжих волос. Наташа все так же плачет, даже не глядя в мою сторону. В нашу сторону.

– Я могу доказать! Наташа, помнишь, в возрасте шести лет мы с тобой варили минералку из березового сока и сожгли мамину автокухню? Мы ведь никому об этом не рассказывали! - припомнил я наш с ней секрет из детства.

– Ага, кроме нам, – это ухмыляющийся Стас, – Уже пятый раз эту историю слышим – придумай что-нибудь новое. Только, чур, не про украденный у соседа автокат.

Я аж язык прикусил, потому что именно эту историю и собирался рассказать.

– Микрочип! У меня же мой микрочип!

– Ошибаешься, он у меня.

Голос командира. Я повернулся на него, и внутри меня все похолодело.

Здоровенный детина с коротким ежиком едва тронутых сединой волос сидел за походным столом. А перед ним лежала прозрачная длинная коробка, в которой плавала в каком-то растворе человеческая рука. Левая.

И, судя по татуировке на левом плече, это была моя рука.

– Стас, принимай одиннадцатого, – раздалось из глубины комнаты.

– Есть!