Он вздохнул.

– К Моране мне надо. На поклон. Я теперь не бесхозный, я теперь фракционный.

– Значит, в Некрополис, – пробормотал я. В принципе, свои планы я могу и скорректировать. – Могу подкинуть телепортом.

– Да нет, босс, не надо. Я торопиться не буду. Я в родные места хочу сначала заглянуть. В Снежное королевство. Отсюда не далеко. Больше ста лет там не был.

– Понятно-о, – протянул я.

Мы стояли друг напротив друга и испытывали неловкость прощания.

– Будь осторожен, Приз. Ты сейчас смертен.

– Конечно, босс.

Что еще сказать? Я переступил с ноги на ногу. Рядом так же переминался на одном месте Приз.

– Ладно, Приз. Прощай! Может, еще увидимся. Мир тесен.

– Прощай, босс.

Он повернулся и, как-то неловко согнув плечи, заковылял по улочке. А я смотрел на его одеревеневшую спину и чувствовал, что в горле встает комок.

– Приз! – позвал его я.

Он замер. Скособочившись, повернулся ко мне.

– Что, босс?

Я подошел к нему и заглянул в его глаза.

– Приз, что бывает с ИскИнами в случае смерти управляемого ими персонажа? Только не говори, что не помнишь, что ты ИскИн!

– Нас стирают, босс, – буднично сказал Приз. – Высшие ИскИны просто уничтожают программный код, ставший ненужным. Своего рода забота об экологии среды обитания. Так называете это вы, бессмертные. Уборка ненужного мусора.

– Приз, а твои эмоции?

– Не знаю, босс. Это не программный код. Это что-то другое. Они настоящие. И исчезнут вместе со мной. Симпатии и антипатии, радость и горечь – все это я испытывал на самом деле и все это исчезнет вместе со мной.