Активирую портал, и мир теряет краски.

Покои Отца

Покои Отца

Вы прибыли в Покои Отца, Верхний Уровень.

Тьма такая, что хоть глаз выколи. Единственное, что хоть как-то помогает, — разбросанные алые куски камня, от которых пышет жаром шагах в двадцати. На стенах едва заметные, почти потухшие знаки рун. Странно, я ожидал увидеть кого-то из Стражей, даже опасался. А тут пусто.

Приближаюсь к единственному освещенному участку, и в душе зарождается нехорошее чувство. То, что я принял изначально за куски огненного камня, вблизи походило на застывшие останки мертвой плоти, по неведомой причине спекшиеся до твердого состояния. Пытаюсь рассмотреть.

Останки Багряного Рарога.

Рарог — это не из славянской ли мифологии? Вроде птица, наподобие Феникса. Только эта точно не воскреснет. Итак, хорошая новость, Огненного Стража не будет, он надел белые тапочки и сейчас тесно общается с Отцом. Плохая — "берсерки" в состоянии убивать окспаху, в смысле охрану, оставленную Создателем.

Размышляю, а секундомер внутри меня неумолимо отсчитывает необходимое время до восстановления портала. Торопиться надо, еще как торопиться. Сейчас явится мой двойник и порубит на капусту. Осторожно перешагиваю через останки Рарога, ух, до сих пор горячо. Покойся с миром, и все дела. Иду дальше, становится все темнее и темнее, постоянно приходится двигаться на ощупь. Звук хлопка портала смешивается с голосом Диты.

Вы открыли портал в Покои Отца, Средний Уровень.

Появившийся рога подобно черту из табакерки делает огромный прыжок навстречу мне. Тьма его не смущает, скорее, является добрым и старым другом. Останки Стража не вызывают никаких эмоций. Он знает, что Рарог мертв, знает, где нахожусь я, знает, куда ведет следующий портал. Не дожидаюсь, пока двойник приземлится.

Вы прибыли в Покои Отца, Средний Уровень.

От сильного света начинают слезиться глаза, замшевые сапоги почему-то намокают, веет свежестью и прохладой, а внутри внезапно проснувшийся инстинкт самосохранения взволнованно шепчет оставшееся время до активации портала: двадцать девять, двадцать восемь…

Тру глаза и пытаюсь оглядеться. Я в огромной круглой зале со сводчатым потолком. Да уж, это не наши хрущевки, высота тут метров восемь, можно в волейбол играть. Куча закрытых дверей лишний раз говорит, что верховный папаша любил жить в роскоши. Стены и пол залиты водой, только… Не обычной жидкостью, которую можно пить, а живой прозрачной субстанцией, лениво расходящейся от центра и, наперекор всем законам физики, уходящей наверх. Она, кстати, и подсвечивается крохотными крупинками. Вот только таких частичек тысячи и, даже если каждая не больше одной десятой ватта, для меня это очень ярко.