Но её больше нет, единственной в двух мирах – реальном и виртуальном, что дарила покой его измаявшейся душе… А вот её убийцы пока живы. Некоторые. Он тщательно просмотрел логи боя, валяясь на операционном столе и ники участвовавших в зачистке игроков намертво впечатались в его память, стираясь только после физического устранения владельца.

Энфорсера в этом перечне не было. Ну, извини приятель. Это война.

Он пружинисто вскочил и, пригнувшись, рванул вдоль свежей траншеи. За его спиной в окоп, откуда он только что стрелял, прилетел небольшой снаряд, подняв в воздух куски грунта вперемешку с останками замешкавшихся персонажей.

Плевать, Профессор настрогает новых. Они не настоящие – просто боты и всё, не то, что персонажи в убежище… Каждый со своей историей, характером и привычками. Что это, искусная имитация или…?

Нет. Белла не была имитацией. Не могла быть. Она, и все остальные были настоящими. Обычными людьми. Но их всех убили…

Ничего, скоро он отомстит за каждого. У защитников силы и ресурсы ограничены, а у Безликого – нет. Созревание клонов составляет пять часов, и всё – болванчик готов, ни обучения, ни прочей головной боли. На выходе роботы-трутяги выдают им штампованное простенькое оружие и вперёд, в атаку. Это же игра.

Которая для некоторых уже закончилась. Его стараниями.

Следующая удобная позиция нашлась за рухнувшей стеной какого-то сарая, отделанного под древнегреческое святилище. Артём устроился у лежащей на краю траншеи мраморной колоны и внимательно осмотрел ближайшую защитную башню. То ли дураки уже перевелись, то ли там не хватало бойцов, но в бойницах никто не маячил. Лишь с регулярным интервалом по позициям клонов летели снаряды и огненные сгустки, выкашивая тех пачками.

«Скоро можно будет строить укрытия из тел погибших. Хорошо, что они не рассыпаются…»

К нему подбежали несколько новых помощников – принесли патроны и новую дозу той желтоватой гадости в большом шприце, которая продолжала держать его на ногах. Хотя приходилось признать, что с каждой новой инъекцией его самого, как личности, становилось всё меньше и меньше. Воспоминания о прошлом постепенно стирались, будто лишние данные с жёсткого диска. Достойная плата за ту силу, которой он обладал.

Артём искренне надеялся, что Цитадель падёт раньше, чем он превратится в очередного пустоголового бота. Хотелось насладиться моментом. Напоследок.

– Вам помочь с уколом? – спросил один из персонажей.

– Давай, в плечо.